El portón

El portón permanece abierto todo el día, pero en la noche yo mismo voy a cerrarlo. No espero ningún visitante nocturno a no ser el ladrón que salta el muro de los sueños. La noche es tan silenciosa que me hace escuchar el nacimiento de los manantiales en los bosques. Mi cama blanca como la Vía Láctea es breve para mí en la noche negra. Ocupo todo el espacio del mundo: mi mano desatenta derriba una estrella y ahuyenta un murciélago. El latir de mi corazón intriga a los búhos que, en las ramas de los cedros, rumian el enigma del día y de la noche paridos por las aguas. En mi sueño de piedra quedo inmóvil y viajo. Soy el viento que palpa las alcachofas y enmohece los arreos colgados en el establo. Soy la hormiga que, guiada por las constelaciones, respira los perfumes de la tierra y del océano. Un hombre que sueña es todo lo que no es: el mar que los navíos dañaron, el silbido negro del tren entre hogueras, la mancha que oscurece el tambor de querosén. Si antes de dormir cierro mi portón éste se abre en el sueño. Y quien no vino de día pisando las hojas secas de los eucaliptos viene de noche y conoce el camino, igual que los muertos que aún no han venido, pero que saben dónde estoy, cubierto por una mortaja, como todos los que sueñan y se agitan en la oscuridad, y gritan las palabras que huyeron del diccionario y fueron a respirar el aire de la noche que huele a jazmín y al dulce estiércol fermentado. Los visitantes indeseables atraviesan las puertas atrancadas y las persianas que filtran el paso de la brisa, y me rodean. ¡Oh misterio del mundo! Ningún candado cierra el portón de la noche. Fue en vano pensar, que al anochecer dormiría solo protegido por el alambrado espinoso que cerca mis tierras y por mis perros que sueñan con los ojos abiertos. En la noche, una simple brisa destruye los muros de los hombres. Aunque mi portón va a amanecer cerrado, sé que alguien lo abrió en el silencio de la noche, y asistió en la oscuridad a mi sueño inquieto. De "La noche misteriosa" Versión de Maricela Terán

                                                          Hipertensión

La sangre corre apacible por las arterias 

y el estilo está claro, muy sentado.

El nogal lleva nueces y el manzano manzanas 

la sangre corre caligráfica por las arterias 

Pero ¿injustificado? el pulso se desvía sin tino

la pluma arde, blasfema y miente 

El nogal lleva nueces y el manzano manzanas 

lejos, disparate, desierto, ilusión. 

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El mundo es grande, pero en nosotros

es profundo como el mar.

                                                                                                                                   




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Vuelo interrumpido

Soñé que era un ala

desperté

con el tirón

de mis raíces.

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...millones de aves desorientadas mueren en todas las épocas
al chocar a gran altura con las ventanas de los jets
(No volarás conmigo
no vendrás)
                 Miguel Huezo Mixco

Se equivocó la paloma.  

Se equivocaba... 

(Ella se durmió en la orilla.  

Tú, en la cumbre de una rama.)  
                                            Rafael Alberti

Hace años escribí...todas las botellas que lancé al mar se estrellaron en las rocas, ahora no sé si tirar la pluma o comenzar con los aviones de papel.

Hoy escribo...volar es otra forma de naufragio.


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Study for lucid dream

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 Ichiwa kite                                                                                     

             nakanai tori de aru   

 Hay un pájaro que ha venido

                                                                          y que no canta

             

Hiroko Tsuji 

Traducción de Vicente Haya

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El círculo de la sed

La noche tan sedienta como yo.

Yo me sacio pensando en mi deseo,

llenándolo de sí.

El deseo se sacia en la conciencia

de su sed devorante.

Tengo sed de mi sed.

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Las lamentaciones de un  Ícaro

Los amantes de las prostitutas
son felices dispuestos y satisfechos;
en cuanto a mí, mis brazos están rotos
por haber abrazado las nubes.

Es gracias a los astros innumerables,
que en el fondo del cielo centellean,
que mis ojos consumidos no ven
sino recuerdos de soles.

En vano he querido del espacio
encontrar el final y el medio;
no sé bajo qué mirada de fuego
yo siento mi ala que se quiebra;
y quemado por el amor de lo bello,
no tendré el honor sublime
de dar mi nombre al abismo
que me servirá de tumba.

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 La grieta del susurro

De perfil, un susurro se delata
y se demuestra exacto,
tal y como es, puro aire
manchado de palabras que se mueren
al mínimo contacto con algo que no sea
tan húmedo y tan fértil como un beso
latiendo en carne viva.

Y no el sucio reflejo
de unos labios atados contra el muro.

Raúl Quinto

oasis

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