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Las viejas palabras

sacadas del fondo, se dirigen

a otro oír

               más solo.

No viven a flor de boca.

Trasponen el ruido

para alcanzarnos.

Velamos a la escucha

de la voz tenue

que las transporta.

Son las que estudia

el que quiere ser vida

hablada.

...El viento que anoche trajo el olor a lluvia y tierra mojada ha dejado en mi patio más plumas que hojas.

Son pequeñas; algunas grises, otras blancas.
Pocas cosas son más calladas y suaves que una pluma pequeña al caer.

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