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Con las temperaturas más suaves de la primavera han ido muriendo las flores del frío. 

Algunas han caído en el suelo duro, otras en una mullida alfombra de hierba. 

Salgo a comprar tierra nueva, macetas más grandes para trasplantar. 

Vuelvo a casa, las manos al volante aunque ya las siento hundiéndose en la tierra. 

En el trayecto las cigüeñas me sobrevuelan.

Las sigo con la mirada.

Trepa la suave cuesta de la colina, en su  marcha ligera, ya está volando: "Ebria de tantos cielos comidos como granos, granos del elixir de azul que hace volar, anda, todavía anda, pero ya le asoman alas, negras alas nocturnas, cortadas por la cumbre espinosa de las montañas.

¡No! Las montañas mismas forman parte de la sustancia de las alas...Ella admite que esas alas vivan, que se agiten. Quieren agitarse, se agitan. Anda. Vuela. Es en todas sus partes lo que vuela.