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2 de septiembre de 2014





                        Un  día se detuvo  frente  a un árbol. Vio  hojas,  ramas  y  frutas.
Ningún jardinero pudo responderle: nadie sabía su nombre ni su origen.  Se dijo: no conozco este árbol ni lo comprendo: sin embargo, sé que desde que lo vi mi corazón y mi alma se han vuelto frescos y verdes. Me quedaré, pues, bajo su sombra.

Djelal-Edin Rumi





Árbol desconocido

Sé de un árbol que está al final de todos los caminos
Conozco la forma de sus hojas El dibujo de sus ramas
El sabor de sus frutos

Es un árbol que todos ven Que todos vemos
Que puede estar frente a nuestra casa o en la infancia 
Y no lo reconocemos

Nunca lo he visto Pero sé que me espera

La voz que llama no es voz
No es necesario ir hacia ella
pues en ella estoy

No hay tú ni yo
No hay aquí ni allí

Todo es uno
Uno es nada

                                                                      Martín López-Vega



Las cartas certificadas llegan a casa con la misma urgencia que las que no caben en el buzón, con una llamada rápida y repetida dos o tres veces al timbre, precedida siempre por el sonido del carrito que arrastra el cartero. El sobre que me entrega contiene un Árbol desconocido, también una Cadena humana. Y sigue rápido con su reparto, sonriendo porque este cartero al que conozco desde niña (él también era un niño) siempre sonríe. Lo hace bajo la poca sombra que dan los naranjos. 
A los pies de uno sembré en junio un jazmín pequeño. En pocas semanas creció bastante. 
Mi padre murió mientras tanto.
Cuando mi madre lo vio me dijo ...has de ponerle una guía ya, que no invada la acera. 
Mañana lo haré, le dije yo, y me fui al cine de verano.
 Cuando llegué a casa, pasada la media noche,  un pequeño terrón oscuro me llevó hasta el ya jazmín inexistente. Un pequeño rastro de tierra en la acera me indicó el camino que había seguido quien lo robó.




1 de septiembre de 2014


Ése era todo el sueño. El viaje no acababa, yo no llegaba a ninguna parte, y no pasaba nada. Simplemente caminaba por esa senda, solo y obstinado, caminando sin parar entre la nieve y el ocaso invernal. Pero me desperté en medio de la negrura del alba no como solía hacerlo en aquellos días, con la sensación de haberme despojado de otra capa de piel durante la noche, sino con la convicción de haber alcanzado, o al menos, iniciado algo.

John Banville







Cuando la labor  de mantenimiento es dibujar un rastro de vuelo en la tierra. Darle alas,  airearla.
Ser consciente de iniciar algo sin saber dónde te llevará. El deseo de no soñar.



30 de agosto de 2014



Al cabo de un tiempo, sin embargo, empecé a considerar esa verdadera obsesión de ver películas como una forma de automedicación, un remedio homeopático para anestesiarse contra la necesidad de pensar en su futuro. No es lo mismo evadirse en una película que en un libro. Los libros obligan a dar algo a cambio, a utilizar la inteligencia y la imaginación, mientras que una película puede verse -e incluso disfrutarse- en un estado de irreflexiva pasividad. Dicho lo cual, no pretendo sugerir que Katya se haya hecho de piedra. 
Paul Auster





Me quito el reloj una vez dentro de la bañera. Se me había olvidado quitármelo antes. No suele ocurrirme, quizás  ha pasado porque lleva cuatro días parado, a las seis menos veinte. 
La pila se habrá agotado. El segundero sigue inmóvil al salir de la ducha.
Me lo pongo no obstante mientras me pregunto
                             ...¿las piedras se agotan?









28 de agosto de 2014



ya se oye el río



22 de agosto de 2014



Phaser 7500





19 de agosto de 2014



-Una de las cosas que intento hacer es imaginarme el momento exacto en la vida del artista antes de que la pintura ni siquiera haya secado. O cuando se escribe la última nota. O la última frase redactada. 
Eso hace milagros con el asombro.

-Parece un buen consejo.

Rectify







Su madre no la reconocía en aquella mujer. 
-No tiene tu nariz, ni tu boca, le dijo.



18 de agosto de 2014




"Quisiera ir más allá del lenguaje, dejarme llevar por una poesía en estado puro, una poesía creada por gestos y por los ritmos de la danza; es decir, por el ser en ebullición"
J.M.G. Le Clézio




Cosmopoética promete vuelos interesantes, bosques donde adentrarse, ríos en los que zambullirse.



15 de agosto de 2014



El agujero más grande y profundo excavado en la tierra se llama Mirna; está en Rusia.
La gata que vive en casa también se llama Mirna. Cada mañana espera impaciente a que abra la ventana para salir y después de una rápida exploración callejera se acomoda en el poyete, al fresco. Puedo tocarla si alargo la mano. 
Bebo café, un hombre que pasa en bicicleta mira los naranjos injertados. Madruga para robar los limones de los vecinos que duermen. 
Leo otra noticia sobre Cosmopoética, que ya se acerca, mientras un limón cae en la acera de enfrente.
El café se acaba, el ladrón de limones se va.
Y me levanto a buscar Lo solo del animal, que es octubre del año pasado, agosto de este año...o febrero del año que vendrá.



hombres desconocidos, sonoridad
ajena de la lengua, a lo lejos, al otro
lado del río, junto a los chopos, camisa
clara, motorcillo de riego, cubiertas
las lomas de calima, de viento que
zarandea el calor y no cuaja
en tormenta

se hacen signos los seres
cuando se desconocen, modo
del desamparo, un perrillo acompaña
de esas razas enanas que la moda ha traído





14 de agosto de 2014


Ya no están aquí


Sin importar que la fotografía la hiciera un profesional o alguien que pasara por allí ella siempre miraba a la cámara. Él, rodeándola por los hombros, la miraba a ella.
Los he recordado ahora, al ver este paisaje de frente,  a Ansel Adams con su mirada sostenida, en un casi abrazo.


12 de agosto de 2014







31 de julio de 2014













30 de julio de 2014

El cielo repleto de nubes grises en medio de la mañana y una luz transparente que perfilaba los objetos, otorgándoles una nitidez que no recordaba. Las gotas gruesas que se partían contra el suelo polvoriento y que no penetraban en él...allí permaneció mientras duró la lluvia.
Jesús Carrasco






Intemperie me llegó el primer día de verano. Hace cuatro estaciones. Leí sólo unas páginas entonces.
Anoche, en esta intemperie bajo techo lo busqué. Juntos nos adentramos en el bosque de abedules.
Cerré los ojos y  la última página tarde... o quizás ya fuese temprano. 
Desnudarme es hacerme vulnerable. Estar viva es ser vulnerable, dije con una voz inaudible...bajo las ramas, a la intemperie.









29 de julio de 2014












27 de julio de 2014

No en la superficie. Algo más abajo 


La sincronización, o más bien, la sincronía. Sincronismo si se entiende que de lo que se trata es de una acción que se abre como la armonía, algo que se hace y que se está haciendo siempre, desde allá y desde acá a la vez, cumplimiento milagrosamente matemático, incalculable como el de la armonía. Manifestación de la armonía esta sincronización.
María Zambrano





Me cuenta María Zambrano acerca de la sincronización, de musicalidad y música, cuando ésta áun no ha vuelto a mi día a día, a mis noches. He cogido la caja que llegó de otro país llena de galletas y que ahora lo está de hilos de colores, algunas tijeras, varios dedales...
Y frente al espejo me miro mientras voy poniendo alfileres a algunas prendas. Hoy.
Hasta este silencio exterior me llega la música de una risa sonora e intacta que tengo dentro. Se acomoda, como el agua, al recipiente que la contiene

...porque miras, porque ríes, porque sueñas, porque eres.













26 de julio de 2014


Mirar a través del cristal con ojos de niño.
Mirar con ojos de niño cuando no lo hay.
Rozar el cristal con mis manos 
acariciando  lo que está al otro lado.
Atravesar el aire y hacerlo.





 -Creo que el cerebro teme estar en un estado de asombro constante. Por motivos de seguridad. Supongo que es inevitable. Normalmente cuando llegamos a los cuatro años.
-Entonces está el...el tema de las grandes expectativas.
-Algo en lo que el cerebro no parece estar interesado para protegernos de ellas.
-No.
-Bueno, creo que deberíamos recuperar el asombro. Desterrar las expectativas.
-Estoy de acuerdo.

De Rectify. (Diálogo  de dos desconocidos que contemplan el mismo cuadro en un museo.) 




24 de julio de 2014


Bosque en galería. Una estrella de musgo, un tesoro en el río. Nosotros dimos alas a las piedras


"Hay un lado de la vida que es como en invierno tomar café en una terraza expuesta al frío y envuelta en lana.

Conozco un modo de vida que es sombra leve desplegada al viento y que se balancea levemente en el suelo; una vida que es una sombra flotante, levitación y sueños en el día abierto; vivo la riqueza de la tierra."

Clarice Lispector



Por aquel entonces desconocía que ese bosquecillo tenía un nombre que lo acotaba de alguna manera en el reino de los bosques.

Es  invierno y en la zona más umbría una alfombra verde arropa los tobillos de  los pinos.
Miles de estrellas diminutas forman un manto de musgo,  un cielo verde.

Es verano y me descalzo para cruzar el río. Desde esta orilla veo unas piedras al otro lado que traeré conmigo. En lo más profundo el agua no moja mi cintura. Regreso con el tesoro.






10 de julio de 2014







La presencia de la belleza
puede ser peligrosa.
La ausencia de la belleza
es mortal

Tomas Tranströmer





"El tiempo es irrecuperable (casi siempre)" escribió alguien en la dedicatoria de un libro. 
No imaginaba cuando la leí entonces cómo el tiempo pasado podría aunarse con el presente y conformar un tiempo nuevo, un presente auténtico, como la arena que queda entre los dedos después de hundir las manos en la orilla.




16 de junio de 2014




No me interesa nada el fútbol y paso de largo, volando lo alto que puedo, esquivando  la avalancha de titulares que genera. Aparece  Japón  en el horizonte y hace que me detenga en esta noticia...


Los seguidores de la selección japonesa recogieron la basura de las gradas tras el partido contra Costa de Marfil, dando una lección de civismo que ha sido aplaudida en Brasil.


 Para que vaya aprendiendo el resto.

...Y eso que perdieron el partido.


15 de junio de 2014

Lo salvaje
Lo natural
El deseo 



Deja la autopista y baja la colina.
Una vez abajo, gira a la izquierda.
Sigue orientando a la izquierda.
La carretera hará una Y.
De nuevo a la izquierda.
Sigue en la misma dirección.
Justo antes de que se acabe la carretera, verás otra carretera.
Coge ésa y no otra...
Hay una casa con un tejado de madera frágil a la izquierda.
No es ésa la casa. Es la siguiente, justo sobre  una elevación...
Ésa es la casa en la que una mujer permanece a la puerta con el sol en su pelo.
La que ha estado esperando todo este tiempo.
La mujer que te quiere.
La que puede que te diga "¿dónde te has metido?".




Antes de preparar el desayuno Carver "me" llama. Busco éste, uno de mis poemas preferidos. 
Anoche sentada en un porche miraba un jardín, la evolución de las plantas en sólo un mes. 
Eran más de las 12 cuando me pregunté qué estarías tú mirando, a quién. 
Conduciendo en la oscuridad de vuelta a casa seguía con la idea (tan poco práctica como yo) de convertir mi patio diminuto en un lugar más salvaje para las plantas. Un lugar donde ser yo para esperar(te)
Antes de lanzar esta botella al mar busco mensajes anteriores en los que Carver estuvo presente.
Mi sorpresa es grande, enorme,  cuando lo encuentro y después de su poema leo mis palabras...



"Llego a casa.  Abro un refresco y el correo.  No tengo nada nuevo. Busco a Carver. Quito el plástico a un CD y elijo una canción al azar para escuchar primero, la número 12,  Tieteberga. Pienso en la nueva distribución de las plantas de la terraza, en el agua, en la vida... en cómo serán sus manos"