¿Es un imperio

esa luz que se apaga

o una luciérnaga?

La luz juega a envolverla 
y transparenta su vestido, lo evapora.

La mirada sigue estática se vuelve irreal y fantasma,

la tarde es la vida vuelta instante repetitivo.

Antes de la fotografía la luz ya estaba,

y en esas horas las minúsculas partículas que nos conforman

salen disparadas al vacío.