...Esta noche, un primer movimiento, un pulso,

como si la lluvia se acumulase en el pantano

hasta romper y desbordarse: una presa que estalla,

un tajo abriendo la cama de helechos...

La guerra, la paz sorda

impiden siempre la verdad primera

de las palabras. Ah, sólo palabras.

Como flores ahogadas en un charco de lodo 

                                                                                                                     

.

Las fuentes

que de noche no duermen,

musitaban el enigma.

No te detengas a su lado,

tú, cuyo objeto es vagar entre los pinos

cediendo lastre

hasta la desnudez.

El abandono de la materia

es tu meta,

pura disolución.

Acércate tan sólo

a la hoja mojada por la lluvia,

al musgo

y a los limos del fondo del estanque;

busca la oscuridad más densa,

entrégate a su don,

que el ser ya no es pasado ni presente

ni futuro:

es ir hacia el no ser...

Mas ese errar por los bosques

se parece al infinito,

y mi andadura oscilante

dibuja su signo.

.

Fuentes 

en el corazón de las montañas lejanas

nadie ni siquiera un pájaro

bebe agua

.